Histoire de 7ème match.

Ça fait longtemps que je n'écris plus assiduement. Manque d'inspiration, de temps, de commentaires, I guess.

L'été est revenu, et mon goût d'écrire aussi. Et mes folles histoires aussi.
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L'histoire que je veux vous raconter aujourd'hui n'est pas tout à fait une histoire d'été. Je portais encore mon petit manteau quand ça c'est passé. C'est une histoire de séries éliminatoires.

Lors du 7ème match du CH contre Pittsburgh, moi et ma meilleure amie avons décidé d'aller encourager Mike Cammalleri et sa bande au Boston Pizza. Les pichets de sangria se vidaient rapidement ce soir là. J'avais spotté un homme. On se faisait des petits regards. Mais il était avec mon cousin, et comme mon cousin a 18 ans, j'avais abandonné le projet. Je me disais tout simplement que cet homme au chandail mauve avait l'air bien vieux pour son âge d'ancien mineur. J'ai spotté un autre homme. Mais c'est mon amie qui lui parlait en fin de compte. J'ai donc décidé d'aller parler avec mon cousin pour passer le temps.

Je lui demande bien subtilement : 'C'est qui ton ami au chandail mauve, il sort d'ou et il a quel age?'
Lui de répondre: 'C'est pas mon ami à moi, mais il s'apelle P. et a25 ans. '
Et c'est la qu'il crie : 'P. vient ici, elle c'est ma cousine J.' (le tout avant de se sauver avec toute leur bande, nous laissant moi et P. complètement seuls)

Parle parle, jase jase, et je suis fucking genée malgré mon état d'ivresse, tellement il est beau. Je regagne mon siege pour le reste de la partie. On continue à se faire des regards. Oh my gosh, il n'est tellement pas boyfriend material, mais il est siiii HOT. On passe les dernieres secondes du match ensemble. Il me touche peu subtilement. Je le laisse faire avec joie.

Après la partie, il s'en va au célebre bar de mon cégep. Moi et mon amie savons pas trop ou se diriger. Alors qu'on est en caucus, P. vient me voir pour essayer de me convaincre le suivre. Comme il doit suivre ses amis, on s'échange nos numéros et il me dit 'À tantôt'. Et m'embrasse passionément. J'en ai le souffle littéralement coupé. Wow. Bon, autre preuve qu'il était complètement drunk et pas du tout boyfriend material, mais j'étais toute aussi drunk donc incapable de m'en rendre compte.

Alors qu'il est parti, mon amie vient me voir en panique pour me dire: 'J., il a une blonde...'

Fuck, fuck, fuck, fuck, fuck. J'hais avoir vécu ça. J'y repense, il avait une photo de kid en fond d'écran de son cell quand j'ai entré mon numéro. Le sien? Difficile à dire...

Je le texte : 'ouain bien tu diras salut à ta blonde de ma part...."
Lui: 'J'ai pus de blonde'

Ok, à ce point-ci, qui croire? Je saurai jamais la vérité, mais peu importe. Je tourne la page et je ne laisserai pas ça ternir mon souvenir. Bref, j'ai désaoulé d'un coup, décidé de ne pas aller à ce bar mais plutôt suivi mon amie et son homme dans un autre bar (une histoire à suivre).

Le type m'a quand même texté toute la soirée pour que je le rejoigne. Mais en dégrisant, j'avais aussi retrouvé ma raison. Et les histoires comme ça, j'ai déjà donné. J'ai donné fois mille. Et je n'en veux plus.

Je garde tout de même un beau souvenir de 7ème match. J'ai de la difficulté à me souvenir des dernières secondes de la partie, mais le souvenir de son bras sur le mien est bien clair. Et j'ai un beau baiser de plus à mettre dans ma boîte à souvenir.